Что выбрать нам: лукавство или честь? Слепая материнская любовь… Как тот котенок, что вот-вот родиться. Я убеждаюсь в этом вновь и вновь, –Совсем не так птенцов голубят птицы. Когда приходит срок, они птенца Решительно толкают прямо с кручи, Но с ним летят и вьются до конца, Пока искусству летному обучат. Не кое-как, не враз, не напролом, Опасности преодолеть умея, Младой птенец становится орлом, Под небесами грозно, гордо рея. А что у нас, у мыслящих людей? Перед дитем все кочки и ухабы Мать уберет и станет лиходей Не мужиком, – трусливой глупой бабой. Да, нам их жаль. И рады бы мы взять Их ношу на родительские плечи, Но поглядит с икон Христова мать –На строгий взгляд ответить станет нечем. Полынью слезы матери горчат, Как ждет она сыночка с поля битвы. Лукавые же пестуют внучат, А честные – творят с утра молитвы. А если вдруг опять: набатный звон –Польстится враг на русское раздолье. Вы отдадите Родину в полон, А сыновей упрячете в подполье? Лукавству овладеть душой не дам! Скрепляет честь семейные устои. Зато смотрю в глаза тем матерям, Чьи сыновья не трусы, а герои.

Низкий поклон Вам, ребята, Кто отдал гражданский свой долг! Вашим родным и близким, Кто в этом Вам тоже помог!

Тем, кто в братстве солдатском Товарищам помогал! Тем, кто худого не делал, И зла никому не желал!

Вас каждого мать растила, Или родные есть. Ждали и ждут Вас дома, За праздничный стол чтобы сесть.

Нет никого дороже Для нас, матерей, чем Вы! Так помните ж Вы об этом, Как любим и ждём как Вас мы!!!

Сынок мой звонил недавно –«Всё в порядке! А у вас?» «Всё в порядке! - отвечаю, И письмо пишу сейчас. Всё нормально. Лишь скучаю, И хочу, чтоб дома был, Отдохнул чуть-чуть от службы, На работу бы ходил. Или, может быть, учиться Ты решишь – иди, учись. Ли ж бы только не ленился –Не простая наша жизнь. Мало кто лишь понимает Счастья в чём её секрет -Ищут все секрет в богатстве… Только счастья в этом нет. Счастье там – где люди дружат, Не воюют и не лгут, Где для всех открыты двери, И где в душу не плюют. Где спокойно отпускают Ребятню во двор гулять, Про террор не вспоминают –Даже слово не понять. Где семья прочнее стали –Все любимы в ней всегда!!! И ни брани, ни измены В ней не знают никогда. Где пшеница вырастает, И деревья и кусты, Где зверей не обижают, Рыбок любят и цветы!!! Где лишь честь повсюду правит, Где лишь правда и добро, Где друг к другу уваженье, Не завидует никто.

Рожаем сыновей мы для себя. Растим, лелеем и гордимся ими. Мы забываем о себе, лишь их любя, И всё мечтаем видеть их большими. И чем труднее нам дается сын –В здоровье, нраве, прочем воспитанье –Тем больше нитей связывает с ним, Тем крепче связи в нашем подсознанье. Нам кажется – как в физике закон: С какою силой давишь, с той – отдача, Коль сын с таким вниманием взращён, Любить нас должен так же, не иначе! Что ж, может, верно, коль ребенок он, Пока нуждается в родительской поддержке, Своей любовью к нам он обращён И не считает чувства за издержки. Возрадуйтесь, родители! Ваш сын –Ещё малыш. Так наслаждайтесь им! Как только чадо вырастет большим, Другие станут наслаждаться им. И тут всей прежней иерархии – конец! Как только сын пошел ваш под венец, Так вас, как лишнюю фигуру при уборке, Вдруг с пьедестала передвинут на задворки. Сын – взрослый, начинает жизнь свою, И жизнь его - теперь уже не ваша. И птички для него любовь поют, И неумелую невестку звать Наташа. Метаморфозу трудно пережить! Себя готовить к этой доле надо, И коль смириться с этим, можно жить По-прежнему – душою с сыном рядом. Иллюзии, надежды надо гнать: Любовь теперь – игра в одни ворота, Спасибо, что хоть помощь принимать Они согласны, это – тоже что-то! И, чтобы дальше в мире с сыном жить, Вы, наступив «на горло» вашей песне, Научитесь с невесткою дружить, И жизнь, как раньше, станет интересной. Через невестку сын ваш будет знать, Как вы живёте, в норме ли здоровье, Он на работе будет пропадать, Приобретая деньги с малокровием. И тут-то вы начнёте понимать, Что стержнем здесь была и есть невестка. Ее вы станете любить и уважать, Ей лучшее всегда готовить место. Ведь мы хотим, чтоб сын наш счастлив был, А, значит, надо свой умерить пыл! Тогда, быть может, счастье улыбнётся, А вложенное в них добром вернётся...